Me bastaba con vivir de verbos y preposiciones, aún sabiendo que sólo con eso no lograría escribir nada trascendente, de interés, nada desbordante.
La vida era tan sencilla y tan compleja, tan corta y eterna...
¿En qué estación bajaría yo?
Quizás presa de mis pensamientos también presa quedaría en ese tren, pidiendo a llantos que no me llevara a ninguna parte, que hiciera de mí alguien irrelevante.
Y los demás se preguntarían: ¿a dónde fue? Pero no esperarían respuestas, sólo tendrían alguien menos a quien querer.
Y acabarían así las dudas, las preguntas, el “quizás” que siempre roza la mente, que la oprime y la retiene.
Y así, una vez más, todo nace para luego morir, todo empieza para luego acabar, caducar, finalizar.