15/4/09
Algunos ya lo conocéis...
La música retumba en mi cabeza.
Desconecto. Pienso. Escribo, escribo desde mi mundo. Sólo mío. Escribo para desahogarme. Escribo por ambición, información, poder y corrupción. Escribo sólo para mí, para alimentarme, ahogarme, ahogarme en vanidad, en sueños rotos, esperanzas casi perdidas, en caminos sin recorrer deseando ser recorridos. Escribo para nadie. Escribo para excusarme, un intento frustrado de amarte, quererte, comprenderte, respetarte.
Pero sólo me oigo a mí, mi música, mi lápiz dibujar letras en un papel, mis pensamientos agujerear mi cabeza. Sólo me oigo a mí, esperando que me perdones, que me descartes, rechaces, maltrates, sin creer en el merecer, sabiendo que es lo que merezco. Sabiendo todo y nada. Sabiendo que sólo soy una huella en la playa, un aleteo que se desvanece en el aire, una nota nunca cantada, un deshecho entre deshechos, mi salvación, mi condena, mi esclava, mi vida, mi muerte...
Todo empieza, todo acaba...
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"Escribir es extenderse por un camino que raras veces llega a su fin, que podría ser transitado una y mil veces por extraños que le darían diferentes significados.
ResponderEliminarEscribir es volcarse de lleno en un papel, dejando en él lo que tenemos dentro, lo que a veces, nos cuesta decir lo que transita por nuestra cabeza,corazón y entrañas".
No lo digo yo lo dice gente más inteligente pero me gusta lo secundo y hasta incluso aporto mi propia versión, mancillándolo? mejorándolo? que más da. Lo que si esta claro es que es una buena terapia en su justa medida...Donde está esa medida? No la encontrarás en la jusrisprudencia eso está claro :)
Escribir para uno mismo es lo más honesto, que le den a los demás y a la inmortalidad de las obra, línias, letras...y a la vez que bueno que de vez en cuando nos dejemos mostrar aunque sea levemente por una fracción de segundo.
Oscar.
Ese agujero por donde escapa a chorro todo aquelo que presiona por dentro. Esa esclusa por donde se filtran las emociones, ideas y las idas de olla.
ResponderEliminarEse pedazo de mundo blanco al que me enfrento cada vez que suelto lastre o intento no desmoronarme con el rastro de letras rotas.
La forma incoherente de decir mis cosas, que son mias, para mi, y que acaban pareciendo ser dedicadas a otras.
Eterno crei que podría ser, en el revuelo de sentidos confundidos quedando una esencia de mi ser gravado a pulso en todas estas pequeñas historias. Pero la verdad sigue imponiendose a la prosa: Nada es para siempre, ni siquiera tu: mi musa.
k.
Increible irene...m'ha encantat i m'ha deixat sense paraules
ResponderEliminarmir
irene ,has de treure't el carnet ja i començar a treballar que tens massa temps lliure perquè t'ataquin els pensaments i l'avorriment maca,però encara i així m'agrada com expresses els teus pensaments ,encara que m'agradaria que fossin més optimistes,d'un amic carxofo
ResponderEliminarEl carnet saps que està en procés, i el treball... Si me'n trobes un avisa'm! Tot i que dubto que trobar-ne un eviti que els pensaments m'ataquin :P
ResponderEliminarUn petó i gràcies!